ORA CHE SULLA STRADA NON E' RIMASTO NULLA

Insegnami ad affacciarmi alla finestra
ora che sulla strada non è rimasto nulla,
a conquistare i tetti
a educare il silenzio
a non aspettarmi altro
come quando scrivo e scrivo per te.

Insegnami a ignorare la sconfitta
giunta come un passo sbagliato
durante la nostra danza sgraziata,
a ridere più del necessario
a bere più del dovuto
ad addomesticare l’impazienza e ritrovarmi.

Insegnami a frenare la disillusione
ora che l’amore ci ha abbandonati
in una stazione sconosciuta
ripartendo di fretta
alla ricerca di vittime più docili
di vincitori meno arrendevoli.

Insegnami ad amarti come quando scrivo
a non invidiare gli uccelli
a fare pace col mattino
dentro a questo labirinto pieno di finestre
-alle quali torneremo ad affacciarci-
ora che sulla strada non è rimasto nulla.

TELEGRAMMA

Mi è giunto il tuo telegramma.

Mi sono persa nella conta delle sillabe;

da ognuna diramavano mari

asfissie e sponde mai toccate.

Mi è giunto il tuo telegramma

mentre il pomeriggio

confondeva le ore dei giorni

senza prologhi, né finali,

né sogni

ma incubi dati per scontato

e colazioni meccaniche

d'amori coniugali scarni.

Mi è giunto il tuo telegramma

mentre il pavimento scricchiolava

sotto i passi di danza che ci siamo negati

e un tedio opaco

rosicchiava l'aria nelle stanze,

le pareti della cucina si stringevano

attorno a pasti collezionati

e sapori manchevoli.

Mi è giunto il tuo telegramma.

In nove lettere messe in fila

come geroglifici su piramidi mai scoperte

sotto la Luna di Ra

col cuore e la lingua del Cosmo

" ti ri ve drò ".

CERCANDO SOLO DI RESPIRARE

Deve esistere un modo,

ci deve essere un modo per uscire

da questo fotogramma che perde consistenza,

baciare la fronte giusta e andare.

Ci deve essere un modo per uscirne

senza svanire,

impressi all'angolo dell'occhio

di uno spettatore eterno

prendere casa lì, in quel luccichio

e coltivarsi

come mai prima,

come mai, mai.

Ma ora come ora

cerco solo di respirare,

cerco solo di respirare,

respirare.

Quanto più abbonda

- nella tracotanza dell'immobilità-

di aria, tutto questo nulla

che stiamo scrivendoci

che stiamo cantandoci

io brindo a me, mentre tutto ciò

per cui sono, da sempre, in ritardo

vaga insieme ai relitti

in un deserto di nonsense

e si espande sul palcoscenico dei giorni

bruciando come la pellicola di un film muto

dai finali mancati.

Stiamo dicendo troppo per non dire nulla

mentre scorgo ovunque celebrarsi

funerali fantasma

del tempo che conta

degli occhi sbarrati sull'anima

dei dolori che nessuno ha ripagato

dei debiti ingiusti

delle bugie pure.

Per ora io brindo a me

e all'amore che ho svenduto,

alla poesia per cui nessuno ha pagato,

brindo a me

e al meglio che ho saputo fare

- per ora -

cercando solo di respirare

cercando solo di respirare

cercando di respirare.